Una declaración que tiene que ver con los principios. De la moral, hablo. No suelo leer libros que pasen de las 250 páginas. Mejor si son algunas menos. Y si se quedan en un centenar, el gozo ya no sabrá de los límites. Por ejemplo: ¿han leído Los adioses? En las cien páginas de Onetti está todo, hasta lo que hay que saber de teoría literaria. Por cierto, hay escritores famosos que para imitar a Faulkner son un papel de calco del autor uruguayo. Y dan risa. No me pidan nombres. Porque entonces desviaría la intención que mueve el texto que quiero escribir sobre una excelente novela de Matías Escalera titulada Un sollozo del fin del mundo.

“Es un clasicazo”, define el historiador Daniel Gómez Aragonés, especialista en el mundo visigodo. El recorrido de un sarcófago de piedra, de época altomedieval, desde un terreno de cultivo en el municipio madrileño de Majadahonda —de cuyas entrañas fue extraído en los años 80— hasta el patio de un domicilio particular para ejercer las veces de macetero no es un caso aislado ni demasiado llamativo. En absoluto. No para la España de la segunda mitad del siglo XX, cuando la sensibilidad hacia el patrimonio distaba de la madurez actual, pese al progresivo desarrollo de las leyes de protección.

No es fácil elegir cómo presentar a Phillipe Sands (Londres, 1960). En primer lugar es un prestigioso abogado experto en derecho internacional y crímenes de guerra. Fue uno de los impulsores del tribunal de La Haya, donde ha participado en varios de los casos más relevantes de nuestra historia reciente (Yugoslavia, Ruanda, la detención en Reino Unido de Pinochet, la invasión de Irak, Guantánamo…). 

Sands tiene también una larga y prestigiosa carrera académica a sus espaldas, escribe artículos en prensa y ha publicado diecisiete libros sobre derecho internacional.

La Espiga de Oro, máximo galardón de la 68ª Semana Internacional del Cine de Valladolid (Seminci), ha recaído en "La imatge permanent", el debut de la realizadora española Laura Ferrés, de quien el jurado ha destacado este sábado la "audacia expresiva" en la forma y la "reflexión lírica" que plantea.

El primer largometraje de Laura Ferrés (El Prat de Llobregat, Barcelona, 1989) confronta dos generaciones de una familia a través de un personaje que, en clave de ficción aunque con rasgos documentales y a través de actores debutantes, desgrana aspectos como la educación, emigración, integración laboral e igualdad de oportunidades entre hombres y mujeres.

Jimi Hendrix murió en 1970 pero eso no impidió al más mítico reportero del rock, Lester Bangs, entrevistarle cinco años después. De Bangs (fallecido en 1982), otro periodista del rocanrol, John Morthland (fallecido a su vez en 2016) –quien por cierto cubrió el funeral de Hendrix para la revista Rolling Stone–, organizó sus escritos para darles forma de libro. El segundo volumen, Venas al frente, festines de sangre y mal gusto, se publica el 30 de octubre traducido al español por Paco Arrieta en Libros del Kultrum.

Pocas carreras tan coherentes, políticamente activas y contundentes como la de Ken Loach. Su cine lleva décadas sacudiendo al mundo. Haciendo que se mire donde la gente nunca quiere mirar. A los obreros, a los mineros, a los afectados por las políticas neoliberales que han machacado el estado de bienestar. Concibe su cine como un arma. Un arma desde la que abrir los ojos, desde la que tirar de las orejas al poder establecido. Lo hizo en sus primeras películas para la BBC y lo sigue haciendo, con 87 años, en la que anuncia que será, con casi total seguridad, su última película.

“Mi Cristo no se parece a los demás”. Dalí tenía razón, su Cristo es revolucionario. Y la cola que había a la puerta del museo del artista surrealista en Figueres este jueves tres horas después de su apertura lo confirma. Decenas de personas han acudido a la nueva exposición Dalí. El Cristo de Portlligat para contemplar el óleo sobre lienzo que vuelve a España temporalmente tras 70 años en la galería Kelvingrove de Glasgow (Escocia).

La pieza se encuentra en la última sala del recorrido de un museo que parecía estar esperándola.

¿Rosa de Lima es una bruja o una santa? Esa es la pregunta que trata de dirimir el joven alguacil de la Inquisición narrador y protagonista de El año en que nació el demonio (Seix Barral), un thriller alejado de esos ladrillos de novela histórica de tapa dura que se amontonan en los centros comerciales —y parecen escritos por Chat GPT antes incluso de que existiese Chat GPT—, donde brilla la prosa ágil de Santiago Roncagliolo (Lima, 1975), su agudeza para el retrato psicológico y su erudición sin manierismos.

Existe un sonido inconfundible que de vez en cuando se oye en una sala de cine: el de los kleenex saliendo de los bolsillos para controlar el lloro —y hasta el moqueo— provocado por la película. Pasa poco. Tiene que coincidir que sea un filme que no solo emociona a unos cuantos, sino que lleve a los espectadores a una experiencia común casi catártica en la que las lágrimas son la forma de sacar todo y los pañuelos la única de controlarla.

"Me iba a dormir temprano. Luego me despertaba y volvía a hacer lo que me ordenaban. Así un día tras otro. Y otro día. Como si viviera en el día de la marmota, durante 13 años". Este es solo uno de los demoledores testimonios que Britney Spears ha recogido en sus memorias, La mujer que soy (Plaza y Janés), que han llegado este jueves a las librerías de todo el mundo. 274 páginas en las que la cantante se ha arrancado la mordaza que la ha mantenido controlada, infantilizada y en algunos momentos hasta tutelada durante sus 41 años de vida.