"Ahora entiendo por qué mi padre no quería hablar de la guerra". Gernot Dudda tenía cinco años cuando huyó de su Prusia natal tras el final de la II Guerra Mundial. Sobrevivió en campos de refugiados durante una década. Acabó instalándose en España. Nunca preguntó demasiado por su pasado. Pero su hijo Ricardo, sí. El periodista sumó la grabadora a sus conversaciones, en las que reflexionaron sobre el desarraigo, la culpa, las raíces y el abandono.

Inmerso en el proceso, la muerte de su tío provocó un giro de guion irreversible.

Jaione Camborda. Apunten bien el nombre. Pónganlo en la lista al lado del de Carla Simón, Aluda Ruiz de Azúa, Elena López Riera, Clara Roquet, Belén Funes… Al lado de todas las directoras que en los últimos años han salido gracias a productoras que apuesten por ellas, por sus historias y sus miradas. Camborda ha hecho historia por partida doble. Se ha convertido en la primera mujer española en ganar la Concha de Oro. Es duro leerlo, pero en 71 ediciones ninguna lo había logrado.

En 71 ocasiones del Festival de San Sebastián, 14 veces la Concha de Oro había sido para un director español. Ninguna para una mujer. Ha tenido que llegar una directora donostiarra de 40 años con su segunda película para cambiar la tradición machista del cine español. Jaione Camborda ha puesto su nombre en los libros de historia del Festival gracias a O corno, un filme sobre una abortera obligada a huir en la Galicia rural del tardofranquismo. Un filme físico, sensorial y de silencios que abre con una larga secuencia de un parto que provocó desmayos en la sala.

María Zambrano escribía en 1977: "El claro del bosque es un centro en el que no siempre es posible entrar [...]. Algún pájaro avisa y llama a ir hasta donde vaya marcando su voz. Y se la obedece; luego no se encuentra nada, nada que no sea un lugar intacto que parece haberse abierto en ese solo instante y que nunca más se dará así. No hay que buscarlo. No hay que buscar. Es la lección inmediata de los claros del bosque: no hay que ir a buscarlos, ni tampoco a buscar nada de ellos".

La filósofa española María Zambrano, tan comprometida con la libertad y la identidad, escribía en 1977: "El claro del bosque es un centro en el que no siempre es posible entrar [...]. Algún pájaro avisa y llama a ir hasta donde vaya marcando su voz. Y se la obedece; luego no se encuentra nada, nada que no sea un lugar intacto que parece haberse abierto en ese solo instante y que nunca más se dará así. No hay que buscarlo. No hay que buscar.

El profesor Steven Levitsky es director del centro de estudios latinoamericanos de la Universidad de Harvard y da clase de ciencia política centrada en cómo algunos países se consolidan en democracias y otros derivan a regímenes autoritarios. Su colega Daniel Ziblatt es especialista en cómo han caído y resucitado democracias en Europa. De sus conversaciones "de pasillo" en Harvard tras la victoria de Donald Trump en 2016 salió el libro más influyente de aquel momento político, Cómo mueren las democracias (publicado en España por Ariel en 2018).

En 2018, Francia cerró los pasos fronterizos con Euskadi en la zona del Bidasoa. Un control migratorio que buscó su justificación en el aumento de atentados terroristas que hizo que las aguas del río vasco se convirtieran en un pequeño Mediterráneo. Solo en el año 2021, 10 personas perdieron la vida intentando cruzar esa frontera. Siete en las aguas del río, otras tres arrolladas por un tren. Ninguna de ellas abrió telediarios ni portadas de periódico. En un mundo donde los muertos en el mar se cuentan por centenas, ellos era casi una nota al pie.

Llegó el primer gran estreno de la temporada del Centro Dramático Nacional. Y lo hizo a lo grande, como antaño. Gran autora: la querida y desaparecida Almudena Grandes; gran directora: la veterana Carme Portaceli; y dos grandes actores: Blanca Portillo y Pablo Derqui. Y en medio del ruedo, un profundo texto sobre el pasado y la identidad nacional, sobre la memoria y la situación de la mujer en España, sobre los años 50 y el deterioro moral de los ciudadanos bajo el franquismo. Sube a escena La madre de Frankenstein, la quinta novela de los Episodios de una guerra interminable de la escritora madrileña.

La Policía de Las Vegas ha arrestado este viernes a un hombre acusado del asesinato del rapero Tupac Shakur hace 27 años, un paso clave para resolver uno de los mayores misterios de la historia del hip hop en Estados Unidos. Tupac Shakur falleció tras ser tiroteado desde otro vehículo en la Strip de Las Vegas y desde entonces no se había producido ningún arresto.

Uno de los casos que más críticas ha despertado en las últimas décadas contra la policía de Las Vegas por no ser capaz de resolver el crimen está así más cerca del final.

El Ministerio de Cultura reserva un segundo premio a la poesía, destinado a impulsar y alentar a los poetas jóvenes (menores de 31 años), y este año ha decidido que lo merece Mayte Gómez Molina (Madrid, 1993) por su obra Los trabajos sin Hércules (Hiperión).

El jurado ha señalado su obra “por la potencia poética y la musicalidad de unos versos que resuenan en el inconsciente. Los trabajos sin Hércules es un poemario memorable cuya vocación aforística desemboca en latigazos de sensibilidad y reflexión sobre el presente”. Asimismo, el jurado ha señalado que “la autora, con una frescura insólita, revisita la mitología clásica integrando la tradición en una radiografía magistral de los problemas de la vida cotidiana”.