Winston Churchill llamaba a la depresión su "perro negro", por esa sensación de que es parecida a un animal que te persigue y del que no puedes escapar. A la escritora Almudena Sánchez (Palma de Mallorca, 1985) le diagnosticaron depresión mayor endógena y pasó años sumida en un círculo de llanto y pastillas.

Ahora, Sánchez publica Fármaco (Literatura Random House, 2021), una obra íntima y poética, en ocasiones muy ocurrente y gráfica, sobre el camino de esta ardua y estigmatizada enfermedad.

Dice la autora que se ha diagnosticado depresión con estos nombres: áurea fúnebre, bilis negra, río negro, isla desolada, fractura cerebral ante un mundo incoherente, secuelas catastróficas del amor, nubosidad de humores negros, extremo disgusto, solemnidad semifuneraria o terrible peso de un exceso de sentido.

Nombres como Paco Roca, Albert Monteys, Flavita Banana, Alfonso Zapico, Laura Pacheco, Pedro Vera, Bernardo Vergara y Manel Fontdevila, entre otros, se cuentan entre el centenar de autores de cómic que han expresado este lunes mediante un manifiesto su repulsa a la concesión del Gran Premio del Salón del Cómic del Barcelona al editor Antonio Martín.

En su escrito, los autores denuncian que Martín no es autor de cómics (un requisito indispensable para recibir el galardón): "Se ha distinguido en el campo de la edición y la divulgación, pero que no es autor de cómics".

"Compartimos la pasión por una profesión de servicio o, más bien un oficio, el de visibilizar causas, exigir responsabilidades, propiciar preguntas, contar lo que le pasa a las gentes, pero, sin borrar, como es habitual, a las mujeres. Nos une la complicidad en la voluntad de contribuir a una construcción social más equitativa", firma la periodista Rosa María Calaf en el prólogo de Matria.

La fotoperiodista Judith Prat (Altorricón, Huesca, 1973) lleva tres años trabajando en su proyecto Matria, que, tras ser expuesto, toma la forma de un cuidado volumen que cuenta con el diseño gráfico y la maquetación de Susana Blasco, y ha sido editado por el Gobierno de Aragón.

Este verano volverán a celebrarse festivales de música en todo nuestro territorio. La gran mayoría en formato ciclo, pero algunos de ellos en unas condiciones bastante más parecidas a las de 2019: con miles de asistentes y libertad de movimiento. Otros, sin embargo, prefieren esperar a 2022. 

Si nos lo hubieran contado hace unos meses no hubiéramos salido de nuestro asombro. Imaginar a miles de personas saltando frente a un escenario parece más cercano a la ciencia ficción que nuestra realidad, por otro lado bastante distópica.

El sector de la música es un reflejo extremo de la exclusión que sufren las mujeres en la sociedad patriarcal. La igualdad brilla por su ausencia en la música, pero sobre todo en el ámbito de las orquestas sinfónicas profesionales. Según un informe elaborado por la Asociación Mujeres en la Música (AMM), al que ha tenido acceso elDiario.es, de los 25 casos investigados (casi el 100% de las agrupaciones profesionales del Estado), a más liderazgo, responsabilidad y salario, menos mujeres. No han encontrado ni una ocupando el puesto de la dirección titular.

Bob Dylan no existe. Es apenas un espectro, el fantasma que recorre la música popular occidental del último medio siglo. Ni siquiera el premio Nobel de Literatura que, en 2016, reconoció la fuerza poética de sus aportaciones a la canción estadounidense, acabó de delinear su perfil. Dylan se escapa. Lo lleva haciendo toda su vida. Y para ello dispone velos, máscaras, tabiques, contradicciones, excusas, cristales, silencios y más de 600 composiciones entre las que se cuentan himnos generacionales, radiografías sociopolíticas, indagaciones en la noche oscura del alma, juegos entre el absurdo y lo hermético.

Sylvie Meyer tiene 53 años, dos hijos, trabaja en una fábrica de caucho y hasta hace poco estaba casada. Su matrimonio no era desgraciado aunque tampoco especialmente feliz, así que cuando su marido anunció que se iba su mundo apenas se tambaleó. La vida siguió su cauce natural anestesiado hasta que decidió secuestrar a su jefe a punta de cuchillo, harta de aguantar sus bajezas. Esa es, a grandes rasgos, la trama de Rehenes, la novela de Nina Bouraoui que Seix Barral acaba de publicar en castellano con traducción de Adolfo García Ortega, y la editorial Les Hores en catalán (con el título Ostatges) traducida por Anna Casassas i Figueras.

Para el escritor y profesor Juan Manuel Gil la literatura, fundamentalmente, "nos ayuda a sentirnos menos solos". Y lo cierto es que los personajes que habitan su nueva novela, Trigo limpio, acompañan al lector de tal forma que sobreviven al final de la misma. Uno cierra el libro pero se lleva de paseo al misterioso y embaucador Huáscar, al pecoso y huidizo Simón o a ese bravucón sin nombre propio conocido en la novela como 'el del síncope', por las causas de su fallecimiento.

Para el escritor y profesor Juan Manuel Gil la literatura, fundamentalmente, "nos ayuda a sentirnos menos solos". Y lo cierto es que los personajes que habitan su nueva novela, Trigo limpio, acompañan al lector de tal forma que sobreviven al final de la misma. Uno cierra el libro pero se lleva de paseo al misterioso y embaucador Huáscar, al pecoso y huidizo Simón o a ese bravucón sin nombre propio conocido en la novela como 'el del síncope', por las causas de su fallecimiento.

Sobre el papel no puede sonar más ridículo. El canon animado de Walt Disney Productions está lleno de villanos famosos, habitualmente contando con un número musical que sirva tanto para establecer sus motivaciones como para consolidar la perversa seducción que entablan con el público. Pero entre todo este panteón de la maldad brillan con luz propia dos figuras: Maléfica, enemiga de La bella durmiente, y Cruella De Vil, quien pretendía hacerse un abrigo mediando el asesinato de los 101 dálmatas. Son los principales rostros de la etapa clásica de la animación disneyana y ambas poseen un carisma incombustible.