PP y Vox están llamando ley de Concordia a la norma autonómica que promueven juntos en algunas de las comunidades que gobiernan. Es un intento poco disimulado de derogar o de rebajar o de contrarrestar la Ley de Memoria Democrática aprobada por las Cortes Generales en 2022 y en vigor desde octubre de ese año para toda España.

Una vez más, una pugna política empieza por el lenguaje. ¿Qué se le está trasladando a la opinión pública si se le llama Ley de Concordia a una iniciativa normativa que va contra una legislación ya vigente ―y además de mayor rango―? ¡Bingo! Que la vigente es una “ley de discordia”.

Hay una pregunta que lanza Mercè Ibarz en su libro que sintetiza la imagen fija de Mercè Rodoreda hacia finales de los 70, cuando regresa definitivamente de sus exilios y se construye una casa en Romanyà de la Selva para escribir, cultivar dalias y glicinas; y para el previsible morir: “¿Quién era esa dama de cabellos blancos, de humor cambiante, de plácida apariencia, de sonrisa tímida que en privado se ensancha hasta ser estridente, aquella señora de piel fina, de ojos violeta levemente desparejos, que a los setenta años se ha hecho una casa en medio del bosque y ha roto del todo con su familia desde hace más de una década?”.

Cuando José Sacristán habla, el mundo calla. Calla por su voz grave. La voz que ha acompañado a tanta gente por la historia de este país. La voz que hizo reír a muchos españoles durante las comedias del franquismo y del destape. La voz que luego les emocionó en el cine de la Transición y la democracia. En el teatro. Sacristán es la voz en off de nuestra vida. También es una voz de la conciencia. Tantas décadas en el escenario le han dado el privilegio de decir lo que quiera y cuando quiera.

La escritora antillana Maryse Condé (Pointe-à-Pitre, Guadalupe), conocida por su activismo contra la esclavitud y el racismo, ha fallecido a los 87 años (90 años según otras fuentes biográficas), según ha informado en redes sociales su editorial en español, Impedimenta.

"Con muchísima tristeza os anunciamos la muerte de nuestra querida Maryse Condé. Deja atrás una obra absolutamente magistral, que nos ha emocionado desde siempre y que ha sido una de las columnas vertebrales de la editorial", ha indicado Impedimenta, que sitúa su fecha de nacimiento en 1937 (aunque medios franceses la establecen en 1934).

Nunca ha sido fácil nacer con vocación de artista. Sobre todo, para una mujer: “Todas las creaciones intelectuales y artísticas, incluso las bromas, las ironías o las parodias, tienen mejor recepción en la mente de las masas cuando estas saben que en algún lugar detrás de una gran obra o de un gran engaño se encuentra una polla y un par de pelotas”. Son palabras de Siri Hustvedt en El mundo deslumbrante, una novela de 2014 publicada primero en Anagrama que Seix Barral acaba de recuperar, con traducción de Cecilia Ceriani.

El tercer álbum de Melenas, Ahora (Mushroom Pillow/Trouble in Mind, 2023), parece proclamar desde su título el providencial momento que atraviesan sus artífices. Son la nueva sensación del indie pop en español. En un mundo sensible al exotismo de proyectos como Maustetytöt –las finlandesas en bata de Fallen Leaves (Aki Kaurismäki, 2023)– todo se antoja posible, también para las de Pamplona. Que pregunten a Héroes del Silencio o Rosalía: el idioma no es impedimento para repercutir más allá del mercado hispanohablante por mucho que la historia se empeñe en desmentirlo.

No resulta extraño que Bartolomé de las Casas (Sevilla, 1484 - Madrid, 1566) se ganara en su época la antipatía, el menosprecio y hasta el odio de los conquistadores y colonos españoles. Su defensa enérgica de los indios, que sufrieron todo tipo de explotaciones y abusos, de atrocidades y barbaries, en las primeras décadas de la conquista en La Española, Centroamérica y Cuba convirtieron al fraile dominico en el blanco de las iras de aquellos que buscaban oro y riquezas a cualquier precio.

“Lo primero que hicimos fue preguntar a las propias pinturas”. Y a partir de ahí, los personajes inmortalizados en los muros de la pequeña iglesia de Nuestra Señora de la Asunción de Alaiza (Iruraiz-Gauna, Álava) comenzaron a narrar una historia fascinante, que hablaba del vital papel de las mujeres en la sociedad medieval, alumbrando a los futuros miembros de la familia, o de su enorme peso en la organización de los rituales vinculados a la muerte, los funerales. Así fue como los historiadores Isabel Mellén y Gorka López de Muniain tomaron nota del susurro de las enigmáticas representaciones de este singular templo románico, para darle la vuelta a las teorías que, durante décadas, han intentado explicar, sin éxito, el significado de una obra prácticamente única en el mundo.

Hace más de 30 años, Fernando Alfaro se encontraba en Inglaterra, grabando el que sería el segundo álbum de Surfin’ Bichos, Hermanos carnales. Recuerda que tuvo una conversación con un hombre de cierta edad, que preguntó intrigado a aquel joven español a qué se dedicaba. Alfaro contestó que era músico. “Y el hombre reaccionó con un gesto de admiración, consideración, aceptación... No sabría cómo definirlo exactamente. Lo que sí que me quedó claro es que nuestro trabajo le parecía importante porque allí la música está considerada como cultura.

Los niños de Gaza. Las niñas de Kabul. Los jóvenes votando a Milei en Argentina. La cúpula judicial en España, inmersa en su propio carnaval de egos y parafernalias. Ucrania. Trump. El número de suicidios que no cesa. La homofobia que ve en un cartel lo que no quiere ver en casa. Las adicciones, tan silenciadas a grito limpio. La sequía: concreta, palpable. La privatización del estrés. El ruido que nos acecha cada vez más. ¿Qué hacemos ante tanta impotencia?

La actualidad nos viene dada, cerrada como una fábrica de impactos. Cada noticia parece ser un nuevo puñetazo en el ring de lo cotidiano.