Parece extraño que una actriz que despierta tanta simpatía como Jennifer Lawrence no hubiera protagonizado una comedia pura hasta ahora. La hemos visto caerse en los Oscar, alucinar cuando Jack Nicholson le declara su admiración y reaccionar siempre de la forma más espontánea en decenas de entrevistas. Había coqueteado con la comedia con El lado bueno de las cosas, el título de David O’Russell que le valió su Oscar a la Mejor actriz protagonista; y fue parte del reparto coral de la sátira No mires arriba; pero nunca, como ella misma ha confesado en numerosas ocasiones, había sido el centro gravitacional de una comedia (o al menos de una comedia que llegara a las salas de cine).

Sus giras no aparecen reflejadas en los anuarios de cultura, sus integrantes no participan en los cónclaves de la Asociación de Promotores Musicales y sus conciertos no generan impacto económico alguno en la ciudad. Sin embargo, el colectivo Ojalá Estë Mi Bici es un valiosísimo fertilizante del subsuelo musical de Barcelona. Y, por extensión, del resto del país. En los últimos 15 años ha organizado 320 conciertos y ha dado cobijo a más de 500 bandas. Son héroes sin capa, son obstinados, son invisibles. Y cada vez son más.

Ojalá Estë Mi Bici se compone de gente que tuvo sus primeros contactos con la música viendo a Obús y a Manolo Kabezabolo.

Hay artistas que por sus éxitos da la sensación de que llevan más tiempo en lo alto de la esfera musical. Nicki Nicole (Rosario, Argentina, 2000) es uno de esos ejemplos. Empezó a subir su música a internet en 2019, con apenas 18 años. En tan solo cuatro se ha posicionado en lo más escuchado en los diferentes canales de streaming con miles de millones de reproducciones. Ha ganado premios como el de mejor colaboración de Los40 Music Awards o el de artista radar de Spotify Awards.

Love the 90’s es un festival fascinante. Consigue con facilidad un sold out de 35.000 personas en Ifema abarrotando los 72.000 metros cuadrados de su zona de aparcamiento. Saca de sus casas a un público que habitualmente no va a festivales y puede que a pocos conciertos. Lleva al escenario a grupos para tocar diez minutos, y nadie se queja por ello. Fernandisco o la cantante Rebeca salen a presentar a los artistas como si realmente fueran los locutores de una radiofórmula en vivo. Los djs actúan entre grupo y grupo con tanto éxito —y a veces más— que las bandas.

Durante el verano de 2021, una troupe de ‘forasteros’ colonizaron de forma temporal Chinchón. No era un grupo de amigos cualquiera, sino que entre ellos estaba Tom Hanks, Scarlett Johansson, Adrien Brody y otras tantas estrellas de Hollywood comandadas por el jefe de todo aquello, Wes Anderson. El director, dueño de una de las puestas en escena más reconocibles e imitadas del cine actual, eligió Chinchón como centro neurálgico para rodar Asteroid City, su último filme que se estrena este fin de semana en cines tras presentarse en el pasado Festival de Cannes.

Pese a instaurar el ‘ojo por ojo’, el Código de Hammurabi (1792-1750 aC) también se considera el primer texto de la historia en que se promulgó la que sigue siendo piedra angular de los procesos penales del siglo XXI: la presunción de inocencia. ¿Está en crisis este principio?

La pregunta surge a colación de variedad de procesos: operaciones de la Guardia Civil que confunden a cultivadores de CBD con narcotraficantes; políticos señalados por corrupción tras espectaculares registros de la Policía Nacional cuyos casos terminan archivados; la reprimenda judicial a los Mossos d'Esquadra por vincular a unos anarquistas con el terrorismo sin más indicios que su ideología.

Hinchables, camiones con comida rápida, puestos de maquillaje brilli-brilli, tiendas de ropa y de cigarrillos electrónicos, concursos patrocinados por bebidas alcohólicas, una capilla para casarse y hasta una noria —normalmente siempre vacía— al más puro estilo Coachella. Todo esto podía verse de espaldas a los dos grandes escenarios del auditorio Miguel Ríos en Rivas-Vaciamadrid en el fin de semana del 16 y 17 de junio por el festival de música urbana Boombastic. Una sobreestimulación constante que hace sentir que uno no está allí por la música, sino por “vivir una experiencia” con muchas vertientes.

Poco antes del cambio de siglo se certificaba la defunción del britpop. Aquel grito eufórico que los hermanos Gallagher (Oasis) arrancaron a toda una generación —el ya mítico "You and I are gonna live forever"— quedaba en nada. Kaput. Y a otra cosa, mariposa. Era la confirmación de ese "todo tiene su fin" que dos décadas antes entonaba el grupo español Módulos, mucho más centrados, al parecer, que los británicos.

Un lustro atrás la dabacle ni se intuía. Cómo no dejarse embaucar por el entusiasmo de mediados de los noventa y rendirse al buen oído de nuestros vecinos, tan fiables históricamente en cuestiones musicales.

El blues es un lamento desencajado que se canta para aliviar el dolor de hígado culpa de la pena, la duquela que dicen los calós o ese sentir de los algodoneros que entonaban su queja amarrados unos a otros, esclavos en tierras que nunca serán de su propiedad. De aquella cultura, cruzada por el camino de Kerouac y rematada por el viaje lisérgico, resulta Robert Crumb.

En su libro titulado Memorias, el dibujante underground nos presenta la llama sagrada de la obscenidad, como si él mismo hubiese sido bautizado por el cura tirando de la cadena del retrete.

Cuando Salman Rushdie publicó en 1988 su cuarta novela, Los versos satánicos, se desataron las protestas de musulmanes en varios países. En los meses siguientes hubo disturbios graves con muertos en India y Pakistán, amenazas de bomba contra su editorial y quemas del libro en Inglaterra, que hicieron que distintas librerías retiraran el libro. En febrero de 1989 Jomeini, el líder político y religioso de Irán, promulgó una fetua contra el libro por blasfemia y ofreció una recompensa de más de tres millones de dólares a quien asesinara a Rushdie.